Как часто мы цепляется за обладание другим человеком. Нам кажется, что слившись с ним один раз в экстазе, мы можем и дальше "сливаться" в любой ситуации повседневной жизни. У человека свой распорядок дня, но мы обязательно должны влезть в него, назойливо напомнив о себе. Это и есть безусловная любовь в нашем понимании.
Однажды примчится вихрь, в виде разрушения с таким трудом выстроенных отношений. Он внезапно появится в вашей жизни, сметая на своем пути милые предрассудки и выдумки относительно другого человека. Мужчина перестанет быть вашим - какая древнегреческая трагедия! И мир рухнет, и некому больше станет посылать свои бесконечные эмоции каждый день.
Теперь в дне будет точно двадцать четыре часа, умноженные на минуты и секунды в каждом из них, длящиеся вечно, из-за вашей боли и отчаяния. Бесконечно задается себе вопрос: "Как могло получиться, что я не удержала мужчину, не смогла спасти любовь?". А в чем, собственно, выражалось эта любовь? В обладании другим человеком - его временем, мыслями, желаниями, стремлениями, мечтами. Телом, наконец.
И как теперь жить без чужого, и такого родного тела? Попробовать жить с собой? Невозможно, странно, жестоко - но придется. Придется шаг за шагом возвращаться к себе прежней, забытой уже. Просто просыпаться утром, и видеть, как встает солнце без него, принимать это, и понимать, что это благо.
Как будто ты потеряла бронежилет, стала беззащитный без своей любви, без обладания мужчиной. Но, в то же время, ты сделалась открытой миру, который долгое время пыталась не замечать. Искусственно выстраивать свое убежище больше не получится, потому что в лицо тебе заглянула правда жизни. Та истина, от которой ты пыталась долгое время спрятать голову в песок.
Через боль, через лишение устоявшихся отношений, не приносящих больше радости, приходит чувство осознания себя в мире. Возможно, не идеальном, шероховатом и колючем. Но в мире без иллюзий счастья. Ведь выдуманное счастье, которое заключалось в удержании мужчины любыми силами - не самоцель. Целью оказалось сама жизнь, с ее правдой, несовершенством, нежностью и болью. Жизнь и есть истина, не бесконечный самообман, называемый тобой любовью.
!
